Quando a dor sentou na sala e eu parei de ter medo dela.

Durante muito tempo, evitei aquela dor como quem atravessa a rua ao ver um conhecido que não quer conversar. Ela estava ali, na calçada da alma, me olhando calada. E eu... fingia pressa, ocupação, fé.

Mas a dor é insistente. Não grita, não arromba, mas também não vai embora só porque você virou o rosto. Um dia, ela entrou. Sem pedir licença. Sentou no meio da sala da minha alma e cruzou as pernas como quem dizia: "Vamos conversar."

No começo, eu quis expulsá-la. Peguei vassoura de reza, pano de esperança, até sarcasmo eu usei. Mas ela ficou. E foi ficando... Até que um dia, já cansada de lutar contra o que não passava, eu parei. Olhei pra ela. E, pela primeira vez, não vi uma inimiga. Vi um espelho.

A dor me mostrou o quanto eu aguento. Me lembrou de que eu não endureci, mesmo quando a vida quis me congelar por dentro. Eu senti raiva, sim. Chorei até soluçar. Mas não desejei o mal, não revidei com veneno, não me tornei aquilo que me feriu. E foi aí que ela perdeu força.

Não porque sumiu. Mas porque perdeu o poder de me governar. Hoje, ela ainda vem às vezes, me cutuca, me observa... Mas eu sorrio. Não porque não dói. Mas porque eu sobrevivi inteira.

E o mais bonito de tudo: agora sei que posso sentir... sem me afogar. Posso lembrar... sem reviver. E posso até agradecer... Porque, no fundo, foi ela que me ensinou a amar sem ilusões e a me perdoar com profundidade.

A dor ainda mora aqui. Mas agora, ela sabe: quem mora em mim é maior que ela.